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Jai Ho? No, Jai Hind! mayo 17, 2009

Posted by Lodovico Settembrini in El Reino de este Mundo.
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Ayer se conoció el resultado del experimento democrático  más grande del mundo, al menos en participantes.

Después de 25 años, un único partido se encuentra en el umbral de formar gobierno por sí (apenas doce bancas lo separana de las 272 mágicas), pero las compensa con los aliados leales que lo acompañaron durante la campaña y unas elecciones que duraron más e un mes.

El Indian National Congress, el peronismo indio, acaba de retener el gobierno. Le pintó la cara a los transversales que empezaron a abandonarlo cuando se sospechaba que era el fin de los años de bonanza, empezando por los dos Partidos Comunistas, que no se bancaron el acuerdo nuclear con EEUU.

La Signora Sonia lo bancó a don Manmohan, pese a que el tipo es una suerte de Cavallo – inició la apertura y privatizaciones en 1991 como Ministro de Finanzas –, pero a diferencia del nuestro, no sólo es honesto más allá de dudas (en un sistema político donde la mayoría de los políticos tienen en su haber no sólo corruptelas variopintas con los dinerillos, sino que casi un tercio de los MP alguna vez ha estado procesado por ¡homicidios o violaciones!), sino que navegó el tsunami neoliberal a fuerza de paquetes y políticas populistas, la última de ellas, el Programa Jefes y Jefas más grande del mundo: con el 70% de la población viviendo en aldeas rurales de menos de 2000, el gobierno lanzó un programa que asegura 100 días de trabajo por año a un miembro de cada familia campesina. Ni que decir que amén de meterle rupias en los bolsillos a poblaciones apenas monetizadas (y ahí está el boom en el consumo de pequeños electrodomésticos y celulares en el mundo rural), la economía india le está haciendo pito catalán a la crisis mundial: comparen con China: apenas un tercio del PBI de Bharat es comercio exterior, ergo, sigamos vendiendo heladeras Siam y Rastrojeros a los descamisados, que le monde va de lui meme…

Una más de don Singh: acaba de replicar al mismísimo Juan Domingo Nehru, como los únicos Primeros Ministros que lograron reelegirse después de completar los cinco años de completos de mandato.

Otra más a destacar después: se viene Rahul, bisnieto de Juan Domingo, nieto de Indira, hijo de Rajiv… Y pensar que al tipo lo retrataban en la versión (esta con muñecos) india de Gran Cuñado como una suerte de De la Rúa, timorato y liberal. Rahul rosqueó como buen descendiente de la dinastía Gandhi-Nehru, se paró cuando hubo que definir que las apelaciones al comunalismo (casta, lengua, religión) son enemigos de una India moderna y anatema para el Congress – y en el camino no tuvo problema en sopapearlo al primo Varun, que bien parece asesorado por Bergoglio y Grondonita

Si no hay links en el post es porque apenas logro robar un hilito de señal al vecino. prometo ampliar cuando mejoren las condiciones.

Ah, y el pastiche edulcorado y tinellesco de Slumdog Millionaire, con el Jai Ho como grito (pese a que el Congress, rápido de reflejos, compró los derechos de la canción las misma noche de la entrega de los Oscar) palidece al lado del Jai Hind populista y mersa del compañero Bose.

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中国看美国。Zhōngguó kàn Mĕiguó noviembre 6, 2008

Posted by Lodovico Settembrini in El Reino de este Mundo.
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printsacrosspacific-1

 

Algunas miradas desde China a la elección en EEUU.

We wish US president-elect Obama well. China Daily

How will Obama prove for China?. The Times of India

American election and chinese rice bowl. Inside-out China

Obama to retain Taiwan policy. Taipei Times

Obama’s election will change Taiwan-U.S. relations: DPP lawmakers. Taiwan News

Now it’s Cool America. Asia Times

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The Machine. Para Joaco. noviembre 6, 2008

Posted by Lodovico Settembrini in El Reino de este Mundo.
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obama

No sólo crea su propia realidad. También hace patente que no le gusta leer. Esta nota de hoy – vía Artepolítica – de JMS es risible.

En la lógica del escriba mitrista, los yankees son ejemplo, pero de buen periodismo. La política en Chicago, en los años de ascenso de Obama, acá, en una excelente crónica del New Yorker.

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Paralelo 42 noviembre 5, 2008

Posted by Lodovico Settembrini in El Reino de este Mundo.
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Tarde, saludamos al pueblo norteamericano, con palabras de un viejo y querido populista

VAG

John Dos Passos, The Big Money

The young man waits at the edge of the concrete,  with one hand he grips a rubbed suitcase of phony  leather, the other hand almost making a fist, thumb up  that moves in ever so slight an arc when a car  slithers past, a truck roars clatters; the wind of cars  passing ruffles his hair, slaps grit in his face.  Head swims, hunger has twisted the belly tight,  he has skinned a heel through the torn sock, feet  ache in the broken shoes, under the threadbare suit carefully brushed off with the hand, the torn drawers have  a crummy feel, the feel of having slept in your clothes;  in the nostrils lingers the staleness of discouraged carcasses crowded into a transient camp, the carbolic stench  of the jail, on the taut cheeks the shamed flush from the  boring eyes of cops and deputies, railroadbulls (they eat  three squares a day, they are buttoned into well made  clothes, they have wives to sleep with, kids to play with  after supper, they work for the big men who buy their  way, they stick their chests out with the sureness of  power behind their backs). Git the hell out, scram.  Know what’s good for you, you’ll make yourself scarce. Gittin’ tough, eh? Think you kin take it, eh?

The punch in the jaw, the slam on the head with  the nightstick, the wrist grabbed and twisted behind  the back, the big knee brought up sharp into the crotch,  the walk out of town with sore feet to stand and  wait at the edge of the hissing speeding string of cars  where the reek of ether and lead and gas melts into the  silent grassy smell of the earth.

Eyes black with want seek out the eyes of the  drivers, a hitch, a hundred miles down the road.

Overhead in the blue a plane drones. Eyes follow  the silver Douglas that flashes once in the sun and  bores its smooth way out of sight into the blue.

(The transcontinental passengers sit pretty, big  highly paid jobs, who are saluted  men with bank accounts, highly paid jobs, who are saluted  by doormen; telephone girls say good morning to them.  Last night after a fine dinner, drinks with friends, they  left Newark. Roar of climbing motors slanting up into  the inky haze. Lights drop away. An hour staring  along a silvery wing at a big lonesome moon hurrying  west through curdling scum. Beacons flash in a line  across Ohio.

At Cleveland the plane drops banking in a smooth spiral, the string of lights along the lake swings in a  circle. Climbing roar of the motors again; slumped in the soft seat drowsing through the flat moonlight night.

Chi. A glimpse of the dipper. Another spiral  swoop from cool into hot air thick with dust and the reek of burnt prairies.

Beyond the Mississippi dawn creeps up behind through the murk over the great plains. Puddles of mist go white in the Iowa hills, farms, fences, silos, steel glint from a river. The blinking eyes of the beacons reddening into day. Watercourses vein the eroded hills.

Omaha. Great cumulus clouds, from coppery churning to creamy to silvery white, trail brown skirts of rain over the hot plains. Red and yellow badlands, tiny horned shapes of cattle.

Cheyenne. The cool high air smells of sweet grass.

The tight baled clouds to westward burst and scatter in tatters over the straw colored hills. Indigo mountains jut rimrock. The plane breasts a huge crumbling
cloud bank and toboggans over bumpy air across green and crimson slopes into the sunny dazzle of Salt Lake.

The transcontinental passenger thinks contracts, profits, vacationtrips, mighty continent between Atlantic  and Pacific, power, wires humming dollars, cities
jammed, hills empty, the indiantrail leading into the wagonroad, the macadamed pike, the concrete skyway; trains, planes: history the billion dollar speedup, and in the bumpy air over the desert ranges towards Las Vegas sickens and vomits into the carton container the steak and mushrooms he ate in New York. No matter, silver in the pocket, greenbacks in the wallet, drafts, certified checks, plenty restaurants in L. A.)

The young man waits on the side of the road; the plane has gone; thumb moves in a small arc when a car tears hissing past. Eyes seek the driver’s eyes. A hundred miles down the road. Head swims, belly tightens, wants crawl over his skin like ants: went to school, books said opportunity, ads promised speed, own your home, shine bigger than your neighbor, the radiocrooner whispered girls, ghosts of platinum girls coaxed from the screen, millions in winnings were chalked up on the boards in the offices, paychecks were for hands willing to work, the cleared desk of an executive with three telephones on it; waits with swimming head, needs knot the belly, idle hands numb, beside the speeding traffic.

A hundred miles down the road.

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El boca de urna en el Paralelo 42 mayo 28, 2008

Posted by Lodovico Settembrini in El Reino de este Mundo.
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Dando vueltas por ahí, me topé con esta nota londinense. Una ojeada superficial la vuelve una buena excusa para insertarnos en la fiebre de las elecciones del Paralelo 42.

Si alguna vez pasa por aquí, querido Criador, espero que le aproveche.